02/08/08

Usted, señorita, no debería estar leyendo mi poesía. No merece esta piltrafa, esta menudencia de ser humano.

 La escribí mientras me columpiaba con niños de tres años. Sus padres me miraban extrañados. Llamaron a la policía, y llegó casi en el acto. Un moreno de cien kilos me dijo “buenas tardes”. Yo bailaba funk mientras alcanzaba las alturas; caracoles con Fibonacci en la espalda sonreían mientras me elevaba en la espiral. Así como suena, así fue. También trepé al sube y baja, con mi vieja amiga la muerte.

Si mi garganta sustentara lo que digo, estaría más muerta que ahora. Tanto alquitrán, y humo y mentiras y  promesas… seca, cual desierto, cual ciudad después de la bomba nuclear; cual cadáver estaría. Pero creo que aun sustenta a mi lengua y sus deseos, y sabe lidiar con eso de cantar y gritar para gustarle a los demás. No me es tan necesaria. Siempre se puede ser escritor. JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

Cuando uno empieza, las cosas no fluyen tan bien. Pero luego los dedos se vuelven ágiles.

Estoy a tiempo. Aún conservo la sangre envenenada de los poetas malditos. Hay que aprovecharla antes de que se disuelva entre la confusión del papel y la transparencia del poder.

Oh, esa niña. Casi fue mía. Ahora quiere verme por encima del hombro. Como si fuera un imbécil. Ella se ve mejor que antes. Es la ninfa que en aquel momento no fue. Y me llama, me acaricia cuando me saluda y al despedirse. Y yo veo sus caderas pero su uniforme se ha ido. Ha empezado “a pensar por sí misma”. Pero me sigue deseando. Yo he empeorado. No soy ese joven Dionisio que la enamoró. Pero soy el tío que la encierra en un cuarto y le enseña como ser una mujercita. Nuevamente. Se despide, en mis labios. Yo me quedo en sus brazos.

La caja de Pandora espera en el jardín endemoniada por el fraude al que fue sometida. Los avestruces la observan y la entierran mientras el sol quema a los hombres de corbata que salen diario a gastar su tiempo aspirando a procrear en esta mierda de ciudad.

Quiero morir tocando el arpa mientras todo se incendia. Como ese tipo griego del que no me acuerdo. Conocer a mi creador… y cuestionarlo, y patearle la quijada y quitarle lo aburrido y sacarle una sonrisa… una vez en la vida.

Es el momento.

Es la hora

Es ahora

Es la hora

Sentir miedo está de más

Cuestionar, decir

Aburrirse

Y volverlo a hacer

Esta noche

Al medio día

Y sentirse aburrido

Otra vez

Y respirar

Dame un poco de ahora… dame un cachito ahora, de lo que tengo miedo de perder mientras nado en tu mundo. La desinformación mueve al mundo y la comemos ahora y nos divierte y nos muestra cómo, paso a paso. Enséñame cómo lo hace. Todas las canciones que solíamos cantar deben hacerse realidad ahora… enséñame cómo….

Cenizas y flores abundan en la tierra. La muerte y el renacer nos llaman sin querer, nos matan y nos hacen revivir sin razón. Ese tipo idiota gastando su vida en pedas y drogas y mujeres, se lamentará. Porque Cristo es el camino, y todos debemos ser golpeados a muerte y crucificados…. Nadie pagará… todos serán devorados.

Pocos bebemos frente al teclado. Por lo general se socializa o se busca una nalga para un acostón. Cuando el gallo canta, su conciencia se esconde para no confrontar su moralidad o sus enfermedades. Todo es fácil. Dancen niños. Mueran sin hacer nada. Abdominales de whisky, lagartijas de tequila, sentadillas de vodka. Pasos de poder en marihuana que no salvan de nada, alimentan al dragón.

¡MUERTOS! ¡TODOS MUERTOS!

¿Y YA LO VIVIDO QUE?

SE FUE… POR MIERDAS…. POR ESO…

¡¡¡Y AHÍ VOY YO!!!

¡¡¡PREDICADOR DE NADA!!!

Misteriosamente se deslizan con colmillos, con la bandera de la noche, con la luna en sus pechos…

Preguntándose

Advirtiéndose

Cuidándose

Abalanzándose sobre cada carnicería y puesto de revistas que topan al decir que nada vale. Y destrozan flores que nos pueden desgastar de manera hermosa con su rabia e incomprensión. Perros de tiesos dedos que no saben nada del estado de ánimo, a pesar de que su dueño lo sepa del todo.

Hay cosas que fastidian debido a su antigüedad. Como las costumbres. Y los berridos de un tipo vestido de cuero. Escuchas un quejido, un sonido a tu izquierda, justo en tu oído izquierdo. Muerde tu oreja y babea. Así es como debe  de ser, escupiendo tonterías para entretenerte y que mañana digas que no pasó nada.

 Vuélvete zurdo. Satán es zurdo ¿OK? Si hay alguien en tu cuarto y no lo ves…. Saca todo el dinero que tengas, quítate los calzones, ofrece tu bebida… vende tu alma… ÉL viene sólo a divertirse un rato… contigo… a lo mucho, querrá comprensión, pero es difícil comprenderlo.

La piel se sublima, sortea la experiencia, la hace evidente.

Yo no podré ser tuyo niña. Te has enamorado del tipo equivocado. Soy el tipo que sube a las palmeras y tira cocos a la cabeza de la gente mientras ve el clima cambiar. Mientras, Atlantis sube su nivel y ahoga a los bípedos que con corbatas e industrias subsiste. La venganza del dios Poseidón es pronta. Como yo lo sé, bajo y cojo con sus hijas las sirenas. Llevo un six y una docena de poemas para mostrarles como es la cosa acá arriba. Los leen. Beben poco, no aguantan mucho. Para mi no es necesario salir a tomar aire. Ellas lo proporcionan, en sus besos, provenientes de su pecho, que sustenta un par increíble de senos que nunca amamantarán al hombre. Aquel que escuche el canto de la sirena, sucumbirá ahogado…

La familia necesita comer, esqueletos y carne frescos, con alma aún.

Estuve con alguien más para que me ayudara  a encontrarme y me dejó

No lo recomiendo

Suele pasar que la gente esté más perdida que uno.

Me gustaría tener una maquina de escribir y un cuarto donde pudiera golpearla hasta la muerte. Claro que ella ganaría, pero al menos, me gustaría cansarla

¡Estoy entrenando justo AHORA!

Una onda sónica mueve tu cerebro, lentamente.

Mi nombre es Mud.

 Te tiras un pedo mientras el detective ve el cadáver en el cuarto.

 Quieres fumar, no hay cigarro.

Hay huellas de pies con sangre en el techo.

 Mi nombre es Mud.

Los ángeles fuman mariguana mientras dios duerme la siesta.

¿Cogen entre ellos? ¿Hay angelitas?

No sé, nunca las mencionan. Tienen culos tan redondos y celestiales que no importa.

Mi nombre es Mud.

Distorsionado al punto de hacer sangrar las paredes. El eructo del alma ve letras. Las describe. Las escribe. Seco, seco seco, seco, seco seco, seco….

Mi nombre es Mud.

La fiesta va menguando.

Marte se postra alcoholizado mientras la luna lo observa.

Venus es propiamente follada por el Sol.

Los demás planetas se alejan.

A mi sólo me queda una cerveza mientras corre el Nortec (no es tan bueno como dicen esos gusanos esnob eeehhh, ¡ojo!)

Arabescas y lejanas se muestran las noches. Las cuerdas muestran el camino a seguir. El ritmo constante es el de nuestros corazones, dándonos la verdad, lejos de la razón.

Espacio y punto y  coma al relatar la historia de un príncipe que no podía hablar. Mudo, sin cuerdas vocales. Solo danzaba con los dedos por ser paralítico. Sus dedos en movimiento hacían bailar  a la nación entera, hacían caderear a la luna. Con solo un secreto ¿sabes cuál es? El secreto es…

Veo números toscanos, eminentes. Me pregunto si me tienes.

¿Has de venir a pelear conmigo hasta mi puerta? ¿Enfrentarás al dragón que no escupe fuego pero que sabe tocar el violín?

COBARDE…. Cállame… bota el cerrojo y mira a mi alma mientras se desnuda… suavemente… me despojo de ojos, boca, oídos, piel, huesos y sentido… ¿estás listo para ver el resplandor que esconde bajo las sabanas? ¿Estas listo para verme encontrándome antes de que sea tarde? ¿Antes de que me oculte y me desvanezca?

Hay por lo menos 3 seres vivos que se preguntan qué pasa conmigo en la madrugada del viernes. Pero todos duermen antes de los fuegos artificiales. Ellos me dan la libertad y las facilidades. Me gustaría verlos furiosos en la puerta y darles un resultado. Sólo para tener algo más interesante que contar.

Dame un motivo

Es mejor bailar

Al son del diablo

Y sus caderas

Mientras todos están cansados

Y él baila con su espíritu

¡COCOS LOCOS PARA TOS EN EL MUNDO!

¡Aflojen su postura!

¡Al ritmo de su SEPULTURA!

¡¡¡JAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!

El de los cuernos no se exhibe ante cualquier llamado

Lo hace por necesidad

O  una seria provocación.

Para qué te cuento, medio lo conozco…

Perdiendo el blanco espacio, antes que la autoridad venga por mí y el cielo me aplaste como condena. He de decir que no me arrepiento de nada, porque es un acto inútil. Que se arrepientan las estrellas por nacer y por arder en llamas y el sol por salir diariamente (una palabra humana como todas). Yo me lamento por ser tan débil y no comprender, pero tener la noción de que solamente somos solamente puntos y comas.

No hay mañana, pero está a punto de amanecer para todos. Un nuevo principio, y a comenzar otra vez… Mierdas… olviden por completo, o dejen de recordar.

Y el insomnio viene a mí, debajo susurra secretos. Me hace sentirte cual fantasma lejano eres. Y todo esta mejor que cuando nos conocimos. Abre la puerta y enfréntate a este monstruo que te dice “¡¡¡ACERCATE!!! ACERCATE!!!”

Si hubiera nacido de otra madre, no sería tan afortunado, tan desgraciado…. Con esta dolorosa piel que lastima, y arde y nadie comprende…. Solo sienten compasión…. ¡JA! Y yo me río de ustedes, envueltos en su vanidad, compadeciéndome…PENDEJOS…

¡Voy un paso adelante en el sufrimiento y en la vanidad!

¡¡¡ESCUCHEN MI CANCIÓN!!!!  

¡¡¡TODOS PUTOS CONVENCIDOS DE LO QUE LES HAN ENSEÑADO!!! 

¡¡¡TODOS JOOOOOTOS!!!

¡¡¡TOOOOODOS MARICAS!!!!

Vengan a buscarme, no me escondo, aquí estoy…

Encuentro la canción de cuna que nunca escuché. Me la enseñaron las estrellas en mi primera noche fuera sin mis padres. Había una montaña y un montón de gente. Y me aconsejó, me dijo… “van a buscarte, van a abusarte” y no tenía idea de lo que significaba.

Siempre fueron dueños de mi imaginación. Para qué negarlo. La tele, los cuentos, la religión... Benditos (malditos) sean los libros esperando al otro lado de la frontera donde los sueños no se venden.

Te voy a usar y te voy a abusar porque no hay nadie dentro…. Aquí… dulces sueños.

Cuando escucho esa canción, me dan ganas de llamarte. Y hoy lo hice.

-          ¿Bueno? –

-          ¿Esta B.? –

-          No ¿quién le llama?

-          Esta B. –

-          NO, ¡¿QUIÉN LLAMA?!

TÚ TU TU TU TU TU TU

Y colgué…. Y seguías sonando TÚ  en el teléfono…

Cuando éramos humanos, nos besamos y no nos comprendimos. En sueños fuimos títeres, y fui tu esclavo… ¿eras tú quien jalaba las cuerdas?

Pocas veces acepto lo que siento en realidad… por eso detesto la sonata de la realidad.

Me siento débil, un farsante…

No soy quien todos creen…

Tú eres una pequeña figurilla que maneja mi antojo…

Pero cuando tú te vas ¿quién puta madre soy?

Sólo el resultado, no levantes la voz.

Estas son palabras para dos… olvidando al autor

Ok tres…

El cuerpo de la madrugada dando brillo  al corazón. Sin que nadie sepa y que todo esto tenga que ser un secreto

Esto es la peor actuación

Debemos acudir al hada verde…

Nadie se enterará

Vas acabando con  todo mientras acabas con tus propias uñas de más de 7 tomas… una es tuya, una es Della… las demás no sabes, bueno, si sabes….

 ÉL sólo SUPERVISA y aprende de lo que dejan todos, tiesos y fríos….

¿Qué mejor que hacerlo frente a una multitud?

DESGARRÁNDOSE, SALVÁNDOSE, REGOCIJÁNDOSE, RESUCITÁNDOSE…

No manejo el vuelo del águila ¡pero nací hecho para esto!

Sé paciente… sé el paciente…

La primea vez que escuché la música que toca el alma, un ejército invisible se me vino encima y convirtió el mundo en algo lateral. 45 grados a cada lado… la gente no se veía humana… trepaba por las paredes de los costados…

Posteriormente había un doctor encima de mí diciendo, ” aguanta”…

Clavaba una aguja de mi rostro a mi nariz… me decía a mí mismo: “Esto tiene que ser así, no hay nadie que te salve, tendrás que esperar…”

¿Tengo que estar aquí y sentirme solo y roto?

Ésta es la forma en la que he elegido ser, por hoy…

Se paciente…

Cuando uno cierra los ojos, escucha mejor.

Se paciente…

Voy a esperar…

Esperar…