Uno observa la
desgracia a través del reloj cucú.
Cómo se gasta la vida
mientras haces algo que en realidad no es lo tuyo.
Los propósitos se escuren dictando momentos como
granos de arena.
La única demencia
existente, es la cotidianeidad.
Vamos, toma un
respiro, dedícate a reptar, husmea los tobillos de la gente, su timidez, su
coherencia, sus miedos.
Abajo está el abismo
caníbal que demuestra que la luz púrpura era solo una guía, una mordaza.
Ven a verme, necesito
un nuevo reloj, un nuevo propósito, una sonrisa fingida, un abrazo sin regaño.
El movimiento del
cuchillo nunca dejará de estar presente mientras la fantasía se torna a flor de
piel.
Si la mentira
nebulosa se postra encima de nuestras cabezas ¿Quién se hará responsable? A
quién podemos culpar de la muerte si es ella la que nos aborda segundo a
segundo. Nadie provoca sus movimientos sigilosos. Nadie la tienta. La buscamos
pero nunca esperamos su toque a la vuelta de la esquina, es por eso que es un
misterio, una tragedia ¿quién es el responsable? Muchas veces lo es el estado,
la religión, el fanatismo, un fantasma… ponle el nombre que quieras… nadie la
define.
Ella tomó su auto y
se fue como un bólido hacia el centro; me abandonó en una estación del metro
mientras goteaba la melancolía de no saber a dónde ir. ¿Venir a casa? Este
nunca ha sido mi hogar, pertenezco a otra tierra, tal vez a otro planeta. Yo
duermo ahí donde tus sueños se vuelven incontrolables y temerosos. Donde
encuentras el límite y el miedo, donde la confusión se torna realidad, donde la
realidad se torna sueño. Este no es mi hogar, así que ten cuidado con lo que
sueñas. No me gusta que me despierten a menudo.
Las moscas vuelan,
los niños juegan afuera. La lluvia ha cedido un espacio al pavimento, a la ropa
para que se seque. Virtualmente sigo siendo un cadáver. Vivo tiempos extras
pero trato de encontrar un poco de comodidad.
Espero que no haga esa llamada telefónica y pueda
permanecer en este cofre sellado con esta máquina que me permite seguir escribiendo.
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